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身后的人似乎抽了抽鼻子。
费忱没有停，连脚步微顿都没有。
回应一个陌生娇贵少爷不知从哪儿心血来潮产生的同情，这不是他的义务。
如果他能就此安静滚蛋，那更好。
可他很快又缀了上来，就像个死叮在牛尾巴上的虫子，怎么也甩不脱；浑身鲜亮，却就那么在街上、在四面八方的视线里，跟着一身灰的自己。
脑子有病。
费忱心里嗤笑，右手感觉到一阵软乎乎的干燥暖意。他低头一看，迅速往上抽回手臂，利落撕掉已有一半黏在自己大拇指上的东西。
乔南镜手指还捏着撕下来的创可贴防黏连纸，鼻头微红，抬起脑袋看他。
“费忱、”他低低喊了声他的名字，“你手上有个伤口。”
我没瞎，手上有小口子并不需要有人解释。
费忱忍耐着怒火，深深呼了口气：“你想干什么？”
这么简单的问题，他也回答不了，盛夏里怕冷般可怜地颤了颤肩，最后摇摇头，一个字也没说。费忱的烦躁到了极限，捏着他的下巴，捏得他嘶着声喊疼，使劲转脑袋，想扒拉开那铁钳一样掐着他的手指，却只是徒劳。
十几秒钟，他眼里的泪啪嗒直掉，费忱才松开手。
＊
乔南镜不敢再跟着他。
疼得牙龈都有点儿麻了，他蹲下身拾起帽子拍了拍，深灰的水泥浆沾在卡其布上边，拿湿巾擦也擦不干净。
这地方是马上要拆的错杂老巷子，没什么人，周遭房屋也没几点亮光，路灯都隔很远才有一盏，流浪狗到处乱蹿，时不时暴怒地对着同类、对着虚黑的空气吠。
再听不见费忱的脚步声了，乔南镜才后知后觉怕起来。
远处大道上团团明亮，他朝着那个方向走，越走越快，最后跑了起来，热热的风拂在耳朵边，很快把脸颊上还没来得及飞出去的眼泪吹凉。
走上主大道前的最后一个十字岔口，离外边的人群只差三十几米了，乔南镜的手机突然响起欢快的钢琴曲，在这儿显得那么不合时宜，他忙手忙脚按音量键灭了铃声。
岔口的另一个拐角那儿飘出来了一点暗红色的火。
“呦，妹妹，脸这么嫩，是不是还读书呢？”
打火机咔得亮了，那人呸掉了烟屁股。
“这么漂亮，今天走运。”他腿往墙上一架拦路，又高声
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